cinamonn rolls

Alguns doces são processados

na boca,

pela saliva.

Outros, na epiderme da memória...

Doces que exigem – não do teu cérebro –

ou pâncreas,

mas daquela vaga coração...

Doces há – feitos em manteiga,

que se desenrolam no tempo.

Vários rápidos de frigideira, caramelos,

açúcar tornado cristal

Há ainda –  obrigada Shiva, por estes,

Doces recheados de lua cheia,

doces processados na pele...

Doces sem nome

Sem receita

Doces

saboreados, necessariamente,

naquele tempo dúbio

sempre curto demais

ainda que deixá-los derreter signifique reconhecer

que não deveriam terminar jamais...

doces de quentura e canela,

de recheios tão desconhecidos quanto familiares,

doces infinitamente doces

de doçura que açúcar nenhum é capaz de prover.

verso reverso

avesso

há verso

averso

em mim...

horizontes impossíveis

dos passados que não foram

You and I

Você e eu

andando lado a lado

pelas ruas da cidade

Vestias branco

eu também

calças curtas e camiseta

saia e blusa eu

Tuas espaldas tão belas

sempre planas

sempre próximas

e meu desejo de repetir teu toque

aproximando-me de ti

com polegar e indicador

a recolher a pouca distância que entre elas ainda havia

tua pele tão macia

por baixo do pano senti

com tua excessiva magreza,

preocupei-me

Tu alma já curada

permitira que me recebesses em tua casa

mas teu ego ainda ferido

– referida –

mantinha distância formal entre nós

lonjuras do cotidiano e dos amigos

distâncias de sábado à noite

insistência em deixar fora

quem se quer bem

pois toda mágoa que não vem do coração

parece desejar

essa distância na qual os olhos ainda veem

e o coração ainda sente

E eu me perguntava

porque diabos calçavas terríveis crocs azul bebê

– a relação mais completa e adulta que tive, afirmei à terapeuta

ao tentar entender porque criticara a parede azul...

E eu? Estava descalça?

Não recordo

acordo

lembrando da escrivaninha bagunçada

na qual não soube como colocar de volta

organizadamente

cartinhas para o Papai Noel

e envelopes bancários com cartões de crédito

quisera verificar o endereço

como se possível fosse roubar o futuro...

olhares

magnolia grandiflora

há um rastro

de teu desejo

em meu cheiro

um traço

do teu toque em meus cabelos

uma marca

indelével no travesseiro

há,

sobretudo,

um encontro que me acalma

- me lava a alma –

feito o aroma

magnólia grandiflora

do ruídos das cigarras

nestas quentes

úmidas

noites tardias de primavera

2 3 4 9

Nothing had actually happened 
yet everything 
absolutely everything

had for ever changed

Sometimes it takes you four different continents 
or maybe just one last ferry trip of an hour and a half
sometimes reading hundreds of books
and analysing thousands of images
finishing a PhD thesis

knowing the Other
in depths of various smells and skins
in bright ever changing lights
verschiedene horizon lines
sunset and sundown times...

Yet all of a sudden

all you thought you had already grasped
will gently melt
smoothly accommodating
an unsuspected part of your own self
in that discreetly shining star
in your eyes...

Carlos Drummond de Andrade - II

A certa altura, perdi o fio deste lugar inspirado que me guiava. Quando foi exatamente, não sei. Perdeu-se a vontade de poesia, de lê-la, de pensá-la, de senti-la, dispersa que fui pelos dias de céu azul. Já dizia Bachelard que são os dias de chuva os dias de ler poesia. Dias depois a chuva e frio voltaram, mas não bastaram para recuperar O estado poético em que me encontrava, aquele em que as palavras fluíam, desciam em cascata como a chuva pelas frestas do telhado. Choveu muito e sem parar naqueles dias. E a necessidade de terminar a leitura – não silenciosa – tornou-se algo com o peso de qualquer trabalho braçal, mas com o incômodo da exigência mental. Da segunda categoria das aflições no processo criativo, apresenta-se a aflição de tornar a poesia, a escrita, a produção, algo pronto, com alcance definido. Passara-se a angústia daqueles dias de existência. A monotonia das refeições era somente monotonia quando deixava de ser o que se contrapunha à angústia. Quando tudo no mundo achava se lugar “era desnecessário crescer, pensar, escrever poemas, pois a vida completa e bela e terna ali já estava”. Esse tempo, porém, que me invade, seria o que invade o poeta? 

Sendo ou não o mesmo tempo, “Versos à boca da noite” marca em vários simbolismos e fatos a percepção de certa quantidade de tempo vivido e de percepções e aprendizagens, algumas adquiridas, outras perdidas. A compra da vida em sal, rugas e cabelo, marca definitivamente que o poeta algo dá para viver. Nesse sentido, o poeta finalmente aproxima-se dos outros homens, da humanidade. Vertemos todos lágrimas, ganhamos todos rugas e perdemos cabelos, tanto mais quanto mais vivemos. Desta maturidade anunciada do poeta, não somente a poesia, mas o viver de todos nós, compõe-se de dádivas (achados, encontros) e doações (trabalho, suor, lágrimas). O poeta indica, certo equilíbrio na vida. E, na compreensão de tal equilíbrio, um derradeiro, final apaziguamento.