one last gaze into your eyes...

Todas as linhas de Louise (Louise Bourgeois - Works on paper).

Fagulha - por Ana Cristina Cesar

Abri curiosa

o céu.

assim afastando de leve as cortinas.

eu queria rir, chorar,

ou pelo menos sorrir

com a mesma leveza com que

os ares me beijavam.

Eu queria entrar,

coração ante coração,

inteiriça,

ou pelo menos mover-me um pouco,

com aquela parcimônia que caracterizava

as agitações me chamando.

Eu queria até mesmo

saber ver,

e num movimento redondo

como as ondas

que me circundavam invisíveis,

abraçar com as retinas

cada pedacinho de matéria viva.

Eu queria

(só)

perceber o invislumbrável

no levíssimo que sobrevoava.

Eu queria

apanhar uma braçada

do infinito em luz que a mim se misturava.

Eu queria captar o impercebido

nos momentos mínimos do espaço

nu e cheio.

Eu queria

ao menos manter descerradas as cortinas

na impossibilidade de tangê-las.

Eu não sabia

que virar pelo avesso

era uma experiência mortal.

Todas as linhas de Louise (Louise Bourgeois - Works on paper).

a porta

Aquela porta abriu um mundo

porta que era muito mais do que uma porta

muito além de bege, laminada tábua de madeira...

A porta
não separava minha privacidade da tua

ela nos privava do mundo,

da cidade

da verdade.

A porta ali estava

inerte

calada

dividindo em dois
o silêncio estrondoso que vinha do outro lado

separando tuas mágoas mais profundas

de teu sofrimento incansavelmente negado.

Atrás da porta

uma estrela morreu

e a porta me deixou sem endereço

mas me ensinou:

moro no coração do mundo.

Atrás da porta dançavam

um segundo e um século inteiros

adentrando feito vento

teu triste perdido olhar

tua incredulidade

(medo de ser amado?)

A porta nos escancarou todos os nossos medos

nossos segredos mais mesquinhos

e todo desamor que persiste na dor que resiste.

A porta desde sempre soubera

quem éramos

quem seríamos

e me abriu por inteira

quando a abri.

A porta me virou pelo avesso

no avesso do avesso de minha pele

carne exposta

resposta para perguntas que nunca fizera.

E a força

- força que não é necessária para uma porta abrir,

minha não era.

A porta simplesmente abriu-se

tal flor que desabrocha derramando seu perfume sem pedir licença

inundando com seu aroma a tarde inteira

a vida inteira contida naquele abraço

(sim, o brilho do sol inundando teu quarto confundia-se com o perfume e o toque em meus cabelos, e aninhar-me fez-te sentir em casa e completamente grato).

A porta

simplesmente confirmou

que nenhum benefício se encontra em fugir da vida

que nenhuma garantia existe

onde feridas não sangram

e cama nenhuma

por mais cara, macia ou merecida

conforta a alma.

A porta

era o fiel do mundo.

Blue trail - seguindo o azul.

Blue trail at (trilha azul em) The National Gallery: http://www.nationalgallery.org.uk/

No Princípio era o verbo: Albrecht Dürer e Os Quatro Apóstolos

Albrecht Dürer, Os Quatro Apóstolos, pintura a óleo sobre madeira, 1526. 

Albrecht Dürer é uma das mais fascinantes personagens do Renascimento. Nasceu em 1471 e morreu em 1528 no sul da atual Alemanha, na cidade de Nüremberg. Umas das últimas grandes obras que executou foi Os Quatro Apóstolos, pintura a óleo sobre madeira em tamanho natural que ele realizou por vontade própria. O mais comum na época era os artistas executarem obras tão grandes e caras mediante encomenda. Uma vez pronta, doou-a a seus concidadãos, moradores da cidade. Durante algum tempo, a pintura ficou exposta na "prefeitura" às vistas de todos, sendo depois recolhida para a coleção privada de um governante local que retirou da pintura sua parte inferior onde se pode ler trechos transcritos do Novo Testamento. Foi só em 1929 que a pintura, restaurada, ganhou seu lugar definitivo na Alte Pinakothek de Munique (http://www.pinakothek.de/).
Essa pintura sempre me fascinou e recentemente voltei a ela para me deter mais cuidadosamente na relação entre imagem e verbo desenvolvida por Dürer. Essa reflexão foi apresentada no VI Colóquio Sul de Literatura Comparada e está disponível em: http://www.ufrgs.br/ppgletras/pdf/vi_coloquios_lit_comp.pdf

I wear you and take off the days,

There is no history before your hands,

There is no history after your hands,

They call you the alternative,

I do not have language, between myself and my name there is a country,

And I want to incarnate the trees,

I bear witness that I Have covered my name with silence,

Near the sea...

Mahmoud Darwish: Thats her image and this is the lovers suicide. 

“[…] there is [rather] nudity and us, we who are in the very place of lighting; in other words, it is our gaze which, in opening itself upon the nudity of Olympia, illuminates her. […] we are responsible for the visibility and for the nudity of Olympia. […] we are – every viewer finds this – necessarily implicated in this nudity and we are at a certain extend responsible. You see how aesthetic transformation can, in a case such as this, provoke a moral scandal.” Michel Foucault in: Manet and the Object of Painting.