There is a line in your heart

a drawing upon your skin

comings and goings

longing and leaving

in your dreams.

There are mistakes in desire

and learning in regrets

amongst all

there is understanding in love

for loving you is knowing where you are

and loving you is letting you be you

and me be me

for meeting depth in your eyes

breathing love in your arms

showed me who I truly am

and how much of that unfolds in the infinity of the world.

Desenhando ontem VII - Drawing yesterday VIII

Queria a linha do desenho mais sujo, mais rasurado possível. Que a linha desestabilizasse seu desejo mais primário e superficial, sua vontade de controle, os limites dos seus sabidos e de suas certezas. Desafiava, na rasura, a si mesma. O que seria de fato correr o risco no desenho? [...] Não ditos afirmados no silêncio às vezes ruidoso da linha, linha nada linear, linha de acaso, de rasura. Linha incontrolada, incontrolável. Havia rasgo no risco, abertura na rasura. A criação ocorria na perda do controle. Descobrir-se era atravessar sua própria superfície, sua imagem superficial refletida no espelho todas as manhãs quando escovava os dentes. A rasura parecia exigir a todo instante a distância. Distância do olhar para a paisagem do risco, dos traços. Não se acredita na força do risco ou do rasgo na presença do modelo ideal? Há mais potência na ausência, na completude do imaginário. Para ser alimento do espírito a arte deveria deixar de ser espelho. Algo de aleatório é necessário a qualquer imagem com força para mover de fato um novo olhar. Olhar de descoberta. (26/09/13)

O papel branco chegava a machucar seus olhos. O papel creme era o certo, o indicado; aquele que, diziam, absorvia o toque e a tinta. Nanquim. Achou que estava odiando, o papel absorvia tudo, tudo. Lembrou-se de Louise e sua fala sobre a decisão de abandonar a certa altura a madeira para trabalhar a pedra. A madeira aceitava tudo, era dócil, disse ela. A pedra? A pedra não. A pedra possuía resistência. Resistência: vontade própria. Era necessário negociar com ela, ouvi-la. Decidiu continuar com o papel comum branco. (3/10/13)

I wanted the most possible dirty line for my drawing. As if the line could unbalance my most primary and superficial desires, my desire to control as much as the limits of what I already knew and my own certainties. By erasing, by drawing line over line, over line, I was actually defying my own self. What would it actually mean to take risks when drawing? […] “Unspokens" revealed in the line silent noise, this non linear line, this casual line, this superimposing erasing drawing line. Uncontrollable line. There was a cut in risk, there was an opening in superimposed lines. Creation happened whenever control was lost. And to reveal my own self meant to transgress my own surface, that superficial image I would stare at  in the mirror every morning as I brushed my teeth. (September, 26/2013)

The white paper did almost hurt my eyes. Actually, a cream paper would be better for it was capable of absorbing touch, paint and ink. But I felt I was hating it, for the paper absorbed just everything, absolutely everything. It recalled me Louise and her speech about the decision to abandon wood at a certain point. Wood was too soft, it was too docile she sad, not the stone though. The stone was all about resistance. One could call its resistance its own will. It was necessary to deal with it, to listen to it. So she decided to keep the very plain letter size, white paper. (October, 3/2013)

one last gaze into your eyes...

Todas as linhas de Louise (Louise Bourgeois - Works on paper).

Fagulha - por Ana Cristina Cesar

Abri curiosa

o céu.

assim afastando de leve as cortinas.

eu queria rir, chorar,

ou pelo menos sorrir

com a mesma leveza com que

os ares me beijavam.

Eu queria entrar,

coração ante coração,

inteiriça,

ou pelo menos mover-me um pouco,

com aquela parcimônia que caracterizava

as agitações me chamando.

Eu queria até mesmo

saber ver,

e num movimento redondo

como as ondas

que me circundavam invisíveis,

abraçar com as retinas

cada pedacinho de matéria viva.

Eu queria

(só)

perceber o invislumbrável

no levíssimo que sobrevoava.

Eu queria

apanhar uma braçada

do infinito em luz que a mim se misturava.

Eu queria captar o impercebido

nos momentos mínimos do espaço

nu e cheio.

Eu queria

ao menos manter descerradas as cortinas

na impossibilidade de tangê-las.

Eu não sabia

que virar pelo avesso

era uma experiência mortal.

Todas as linhas de Louise (Louise Bourgeois - Works on paper).

a porta

Aquela porta abriu um mundo

porta que era muito mais do que uma porta

muito além de bege, laminada tábua de madeira...

A porta
não separava minha privacidade da tua

ela nos privava do mundo,

da cidade

da verdade.

A porta ali estava

inerte

calada

dividindo em dois
o silêncio estrondoso que vinha do outro lado

separando tuas mágoas mais profundas

de teu sofrimento incansavelmente negado.

Atrás da porta

uma estrela morreu

e a porta me deixou sem endereço

mas me ensinou:

moro no coração do mundo.

Atrás da porta dançavam

um segundo e um século inteiros

adentrando feito vento

teu triste perdido olhar

tua incredulidade

(medo de ser amado?)

A porta nos escancarou todos os nossos medos

nossos segredos mais mesquinhos

e todo desamor que persiste na dor que resiste.

A porta desde sempre soubera

quem éramos

quem seríamos

e me abriu por inteira

quando a abri.

A porta me virou pelo avesso

no avesso do avesso de minha pele

carne exposta

resposta para perguntas que nunca fizera.

E a força

- força que não é necessária para uma porta abrir,

minha não era.

A porta simplesmente abriu-se

tal flor que desabrocha derramando seu perfume sem pedir licença

inundando com seu aroma a tarde inteira

a vida inteira contida naquele abraço

(sim, o brilho do sol inundando teu quarto confundia-se com o perfume e o toque em meus cabelos, e aninhar-me fez-te sentir em casa e completamente grato).

A porta

simplesmente confirmou

que nenhum benefício se encontra em fugir da vida

que nenhuma garantia existe

onde feridas não sangram

e cama nenhuma

por mais cara, macia ou merecida

conforta a alma.

A porta

era o fiel do mundo.

Blue trail - seguindo o azul.

Blue trail at (trilha azul em) The National Gallery: http://www.nationalgallery.org.uk/

No Princípio era o verbo: Albrecht Dürer e Os Quatro Apóstolos

Albrecht Dürer, Os Quatro Apóstolos, pintura a óleo sobre madeira, 1526. 

Albrecht Dürer é uma das mais fascinantes personagens do Renascimento. Nasceu em 1471 e morreu em 1528 no sul da atual Alemanha, na cidade de Nüremberg. Umas das últimas grandes obras que executou foi Os Quatro Apóstolos, pintura a óleo sobre madeira em tamanho natural que ele realizou por vontade própria. O mais comum na época era os artistas executarem obras tão grandes e caras mediante encomenda. Uma vez pronta, doou-a a seus concidadãos, moradores da cidade. Durante algum tempo, a pintura ficou exposta na "prefeitura" às vistas de todos, sendo depois recolhida para a coleção privada de um governante local que retirou da pintura sua parte inferior onde se pode ler trechos transcritos do Novo Testamento. Foi só em 1929 que a pintura, restaurada, ganhou seu lugar definitivo na Alte Pinakothek de Munique (http://www.pinakothek.de/).
Essa pintura sempre me fascinou e recentemente voltei a ela para me deter mais cuidadosamente na relação entre imagem e verbo desenvolvida por Dürer. Essa reflexão foi apresentada no VI Colóquio Sul de Literatura Comparada e está disponível em: http://www.ufrgs.br/ppgletras/pdf/vi_coloquios_lit_comp.pdf

I wear you and take off the days,

There is no history before your hands,

There is no history after your hands,

They call you the alternative,

I do not have language, between myself and my name there is a country,

And I want to incarnate the trees,

I bear witness that I Have covered my name with silence,

Near the sea...

Mahmoud Darwish: Thats her image and this is the lovers suicide.