Valquíria

Valquíria quer mais vinho. Mais, mais vinho. Valquíria fria parada no tempo. Vendo o tempo repetir. Olha pela janela, olha a chuva fininha contra as paredes brancas. Embora chova, o céu tem claridade intensa... Valquíria enrolada em um cobertor, sentada junto à soleira da porta, sentindo frio, o coração descompassado. Calor ao mesmo tempo. Valquíria ouvindo o ruído que vem do quarto ao lado, vendo a chuva cair fininha sobre a grama, sobre as árvores de verão com folhas de vários tons diferentes. Valquíria querendo sentir dor. Valquíria quer mais vinho, quer mais tempo, quer mais sexo. Mais discussões mesquinhas em cuja teimosia esconde seu desejo de si mesma. Valquíria quer mais álcool e mais dor. Valquíria quer aquela dor daquele sexo rápido e sem palavras, de estar transando com teu amante enquanto dormes no quarto ao lado. E Valquíria quase disse, em meio á bebedeira, que queria ter teu filho. A chuva passou rápido, rápido como seu desejo. Desejo de correr na chuva. Aquela, aquela durou quase o dia inteiro, entre uma pequena angústia e outra partida de baralho. Valquíria quer álcool e barulho. Valquíria quer te matar.

Ephrem Solomon

Ephrem Solomon's works at the Exibithion Pagaea II
at the Saatchi Gallery.

Obras de Ephrem Solomons em exibição na exposição Pangaea II na Saatchi Gallery.

http://www.saatchigallery.com/artists/pangaea/

e também poderia ter sido no dia em que Léo casou...

Aquilo tudo parecia muito inusitado e pretensioso. Cheirava a comida requentada. Sua cabeça, sua cabeça doía muito. As pílulas... será que as pílulas fariam efeito? Olhou-se no espelho, seu rosto nunca fora tão belo. Parecia que estava de porre ha três dias. Os cabelos caiam pesados em frente a seus olhos. Deixou-se cair, os olhos doíam. Dormiu sobre as folhas do manuscrito. Esse, onde estas linhas estão escritas.

O adeus nunca fora autêntico, era faz de conta, como a brincadeira de contar histórias para seu amado adormecido. Era como a melancolia do desejo e das lágrimas desmaterializadas. Um grande jogo esperando pela próxima jogada. Apenas em seus pensamentos ela era ensaiada. O medo do sofrimento, do sangue e da imaginação; seu amigo e o amante em tesão, desmaterializava-se pouco a pouco. Pouco a pouco seu corpo apodrecia, o útero escorria, e os peitos murchavam. Naquela idade já estava cega e lia as palavras. Uma jovem lhe contara sua história de outra encarnação. A sina de poder apenas escrever sua própria história era o preço do manuscrito. O desespero que fazia a mão deslizar pelo papel, o preço da capa de couro com letras douradas. O sono de menino velado pela mãe sempre estivera distante. Nos seus braços era apenas tremor, terror, pesadelos e decepção. Era o umbigo de laranja estéril. Nas folhas que não pertenciam ao manuscrito escreveu – recopiou. Pois todas as outras palavras jaziam perdidas. As palavras, as palavras que nunca são ditas, mas que são a única verdade plausível dão medo, amedrontam e são serenas. Já podia deixa-las flutuar sem sentir dor. O verbo, afinal não existia, tampouco sonhos. Apenas a fria, por vezes requentada realidade do dia a dia. A falta de espaço, espaço infinito dentro de nós. Palavras que não se sustentavam sozinhas, que pediam a confirmação do olhar, do corpo e do resto de lembranças e desejo adormecido. A sopa esfria na mesa de jantar. Só são corajosas porque não pedem nem dão explicação. Única coisa viva além da soleira da porta. A porta era uma brincadeira de criança. Era o medo do portão. Do lado de fora. Era apenas desconcertante ilusão. Por baixo dela chegavam palavras, chegavam sussurros, mas não se encontravam os corpos. No final de todas as linhas a palavra era – adeus. 

it does

does not

it doesn’t interfere

does not make any difference at all

there is nothing else

but air, thin time

dust

between you and me

everything unfold

folded like fresh linen

dark blue cotton linens under the bed

under everyday

every sunshine which touched my skin

my body lying on your bed

and you told me

oh yes you told me

– give yourself to me.

And, oh yes, so I did.

Did you see?

no, you probably didn’t.

as much as you don’t know when the trash truck comes

you did not notice at all

that point exactly where the sun falls down

there where night rises

and it might even be

that you didn't even see

no you didn’t see at all

all the love there was there

all that was given to you to me.

yes I told you as I folded your shirts

guitar magazine oriented

how so much of it all

would always surpass

whatever effort we had made

because the beauty lied within

besides being unpredictable

being given

not taken, nor granted

like all love should live. 

heart paths creating paths - creation landscapes in José Leonilson and Louise Bourgeois

Communication presented at the Aesthetics of Emotional Restraint International Conference in Lisbon, November 2014. Availiable at: 
http://issuu.com/palavraimagem/docs/heart_paths_creating_paths_ana_luci
https://www.academia.edu/11426638/Heart_paths_creating_paths_Creation_landscapes_in_Leonilson_and_Louise_Bourgeois 

18_4_92

metade do que vemos são aparências
(aparências de verdade)
metade do que falamos mentiras
metade do que ouvimos
não percebemos com os ouvidos
e metade do que sentimos
é pura ilusão
(ilusões de verdade)
metade do que se vive é sonho
e metade da vida
é morte

And if sometimes before all I wished for was to keep

to hold and never forget

slowly

as the days passed by,

all I wished for

as much as this feeling was soaked into sad tears which never left my eyes

was to forget

to let everything go away

to let it all follow whatever star’s light into oblivion

to let every memory, every word, every kiss

disappear into dust

there was no difference at all

if in the dust of my own going away steps

the dust your bike leaves behind itself on the road

nor the dust from any other galaxy far away

dust from body, movement or gear

dust as gold

diminishing it all

into billions of tiny subatomic pieces

My heart was still in one

but everything else felt apart

and nothing from it all wished I to retain

nor even words

though I needed them

I need these

no, not to keep

but rather to enable my thoughts to return to dust and forgivenes

forgetfulness…

5_4_92

é melhor que ela pense

que ainda não acordei

é melhor que todos pensem

que ainda estou morta

enquanto apodreço

desapego

num mundo visível

me perco entre mil gentes

mil risadas

das casas alheias

mil ternuras

amargas

envelhecidas

de estação em estação

relógio sem areia

sem tempo

apenas dor

de vidro quebrado

pedaços perdidos

na areia do mar

nu

sem coragem de ver

com demais para sentir

envolto em sal

na areia

brancura

transparente

tuas vísceras são roxas

teu desespero vermelho

meus olhos também

pedaço do mar.

that old drawing book 1992

Todas as linhas de Louise (Louise Bourgeois - Works on paper).

todas as marcas na tua pele

rastros de tuas dores

feito  linhas 

do tempo passado.

Esta série fotográfica se concentra nos detalhes dos desenhos executados por Louise Bourgeois no anos finais de sua vida. Sobretudo, trata-se de enxergar a composição, o caráter, o perfil, vida e morte de suas linhas. Os detalhes são de obras apresentadas na exposição "Louise Bourgeois - Works on Paper" com curadoria de Ann Coxon, em cartaz na Tate Modern entre junho de 2014 e abril de 2015. Para maiores infomações, acesse: http://www.tate.org.uk/whats-on/tate-modern/display/louise-bourgeois-works-on-paper