a aranha

Ela não era mãe. Seu corpo não conhecera a transformação das entranhas. Aquela súbita energia crescendo dentro de si sem ser sua. Não conhecera as dores do parto na carne. Tão pouco o êxtase da vida saindo de si, da vida cristalizada no olhar de seu filho recém-nascido. Ainda assim, pensava que não era difícil entender a aranha. A metáfora da aranha desenhada pela artista. A cada semana, às vezes até mesmo a cada três ou quarto dias, era relembrada sobre o sentido da dedicação que a artista atribuía à mãe tanto quanto à aranha. Ao passar dos dias na pequena casa que escolhera como lar após ter desistido de tudo que era seu meu até então. A cada retorno a pequena casa que cabia perfeitamente dentro de si própria. Pequena casa não mais sua nem menos do mundo do que cada outro quarto de hotel qualquer. A cada tentativa de limpeza, lhe marcava imperiosamente a dedicação das aranhas. Não que sequer reconhecesse a mesma dedicação em sua própria mãe, mas a cada semana, independentemente da vassoura ou da escova, do pano de chão ou do vinagre, em cada canto, em cada dobra do espaço, em cada esquecimento do dia a dia, lá estavam as teias novamente. As teias tecidas na dedicação constante, incansável de um fazer que instalava a cada dia o dia a dia ignorando a cada tentativa do que, ou de quem quer que fosse a retirá-las do lugar onde haviam se instalado. A dedicação era a constância. A dedicação era um viver que se construía em um fazer eterno. Um fazer contrário a todas as probabilidades. Um fazer além do todas as ameaças, de todo alijamento de seu direito de ser diligente. 

Louise Bourgeois, Spider, from the illustrated book, He Disappeared into Complete Silence, second edition. 2001–02. Seven of 17 evolving versions and states, plates. © 2013 Louise Bourgeois Trust. MOMA catalogue.